Публикуем стихотворения главного редактора газеты «Наше слово» Александра Горохова, посвящённые прекрасному времени года.
Весна уже пришла в горы,
Но ещё не спустилась с гор,
И лежащий в ближайшей долине город
Выбирался из зимних нор.
Зима уплыла на последней льдине,
Отослав в арьергард пару вьюг,
Но видя небо в ласковой сини,
Уже никто не стремился на Юг.
И на лысинах гор, отражающих свет,
Зеленели волосы трав.
И каждый знал на вопрос ответ,
И каждый при этом был прав.
И солнца звезда засияла вновь,
И в речке посветлела вода —
В это время в город пришла Любовь
И осталась в нем навсегда!
***
Зеленела трава.
Изваянья в аллеях синели.
Небеса опирались на снежные плечи Отчизны.
Вспоминались таинственным елям в апреле метели
Скорбной радостью ветра и пепла на вражеской тризне.
Затуманились броды.
На пашнях грачи не кричали.
Серебрилась река перламутром прощального утра.
И немели березы в прозрачной небесной печали.
Из степей доносилась, гремела, кудрявилась сутра.
Стыли омуты смутой.
Светлела звезда отраженья,
В бересте коромысла ликуя лицом сердолика.
Все молчало.
Закончились передвиженья.
Только радуга пела искрящимся голосом блика.
Не колышется даль
Заалевшего дня на востоке.
Прояснилась дорога, ведущая к теплому морю.
Затаили дыханье журчавшие ночью истоки.
Синей траурной тишью накрылись зовущие к горю.
Замолчали свирели лесов,
Ожидая поныне.
Даже шелест реки погрузился в искрень с головою.
Только слышится песня в лазурной блистающей сини –
Это светлая радуга с музыкой вечно живою.
***
Весна… Отовсюду запахло навозом.
Грачи разорались. Дороги в грязи.
Земля, что спала под тяжелым наркозом,
Вспотела ручьями. И в этой связи
Прервалось автобусное сообщенье.
И черт с ним! Мне в городе нечего делать.
Займусь огородом, обрядом священным:
Посадкой картошки, рассыпчатой, белой.
Березовый сок извлеку из стволов.
У них его много, не жалко, наверно.
И, если погода не будет прескверной,
Начну карасей ежегодный отлов.
Я произведу пару вылазок в лес,
Где первых бабур наберу полпакета.
Походы другие оставлю до лета,
Когда попросохнет. И синих небес
Огромная чашка наполнится теплым
Небесным настоем, он с пивом хорош,
Напьюсь, и тогда лишь я в город потопаю, —
Там этот ерш днем с огнем не найдешь.
